Letras | Poesía

 No se cómo llamar a esto.

Tal vez sea sólo uno de esos textos en donde simplemente el espíritu promueve 

lo que guarda con celo.

O quizá sea eso

lo que sólo el tango le grita al tiempo.

Un soplo de letras, renuente resquicio.

¿De dónde saca el poeta tal destello?

¿En dónde busca saciar su tambaleante misterio?

Tal vez de una palabra, de un llanto o una canción.

De un amor perdido, desterrado dolor.

O quizá de un lugar oscuro del corazón.

De lo mundano, de un laberinto,

de un cálido suspiro.

De lo intrínseco del mundo

o de un pérfido destino.

Acaso en esos versos de incontable sigilo,

lo intangible, lo suave, lo inverosímil y transgredido,

lo inmaculado e impoluto

y el infecto presidio,

se mezclan en una danza del imperfecto argentino.

                                                          A. Martínez